Ne t’offres pas à son plaisir,
juste pour lui, rien que pour soi..
Tu serais la vestale, enfant martyr,
couchée sur l’autel d’un petit émoi.
Et l’on dit sacrifice
de cet obscur délice…
Ne pas vouloir partir
pour ne plus le subir...
On ne se tue pas, même si, facile,
se tuer par amour est imbécile,
c’est sacrifier l’humain au sentiment.
Et pour toujours aucun de ces instants
ne peut réclamer la mort en salaire,
Rien ne vaudra se cacher en repaire.
Même l’amour, bien sûr, surtout l’amour !
car un moment pleuré ne sera pas le jour
de s’en aller sur un dernier sanglot,
que jamais n'entendra ce vrai salop.
à A.
souvenir de David
ce masculin bide…